Vous savez, moi, les enfants des autres, je suis pas vraiment pour.
Tout particulièrement quand on me les garoche par un beau dimanche matin.
Ce sont de drôles de petites bêtes criardes, qui sont toujours en train de me raconter leurs vies. Je sais pas trop pourquoi. Peut-être que mes "Aaaaaah oui?!" accompagnés d'une mimique qui se veut expressive, mes "Nooooooon...SÉRIEUX?" agrémentés d'un sourcil relevé plus haut que l'autre et mes "Aaaah oui, je sais, c'est total chiant être un gamin hein mon grand?", ben ça les allume. Et qu'ensuite, il se dise, "wa. Trop cool la mère d'Arno qui me comprend."
J'espère juste que ça n'arrivera jamais qu'un de ces gamins, suite à une engueulade monstre avec l'autorité parental, ne lance un "BON BEN D'ABORD, M'EN VA VIVRE CHEZ ARNO, SA MÈRE A ME COMPREND ELLE!" avant de claquer sa porte de chambre. Ark. L'enfant d'un autre à l'année dans ma maison. J'aime mieux pas y penser.
Me semble que quand j'allais chez des amis, à 8 ans, jamais il ne me serait venu à l'esprit d'aller faire la conversation à la maman de la famille.
Bon, parce que vous savez, moi, à 8 ans, les parents des autres, j'étais pas vraiment pour.
4 commentaires:
Ah shit, moi qui espérais te refiler mes mioches pour que tu babysittes pendant que j'irais me saouler à la chic M-A-D... Zut alors!
Bien essayé.
Un jour, tu seras maman d'ados. Attend toi au pire. Bon courage!
Oui, mais curieusement, j'adoooore les ados!
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